Al encontrar a una joven arrodillada ante la lápida de su hijo, el magnate grita,

Lucia continuò a parlare, e non sembrava più curarsi del freddo o del tremore alle gambe.

«Veniva spesso a trovarci nel nostro piccolo appartamento a Vallecas. Portava pannolini, latte, storie. Si sedeva per terra a giocarci perché diceva che lì riusciva a respirare. Promise che quando avesse trovato il coraggio, li avrebbe presentati pubblicamente. Che non voleva che crescessero come un segreto. Ma poi è morto in quell’incidente e…» La sua voce si spezzò. «…e io sono rimasta completamente sola.»

I bambini iniziarono a piangere sommessamente, forse più per il tono della madre che per aver compreso le parole.

Ignacio strinse forte le foto.

—Se ciò fosse vero… perché ha aspettato tre anni?

La risposta fu così cruda che si vergognò di aver posto la domanda.

«Perché sono andata nella sua azienda due settimane dopo il funerale», ha detto. «Non per chiedere un’eredità. Solo per dire la verità. I ​​suoi avvocati mi hanno fatto aspettare quattro ore. Poi uno di loro è uscito e mi ha detto che se mi fossi rivolta di nuovo a lui con delle “storie opportunistiche”, mi avrebbero denunciata per estorsione. Mi ha mostrato delle foto di me che entravo nell’edificio con i bambini. Sapevano dove abitavo. Ho capito il messaggio.»

Ignacio sentì una fitta allo stomaco.

Non c’era bisogno di fare nomi. Sapeva esattamente chi avesse agito in quel modo: Esteban Rivas, il suo responsabile legale, l’uomo che risolveva i “problemi” prima ancora che arrivassero sulla sua scrivania.

—E perché proprio qui? Perché oggi?

Lucia abbassò lo sguardo sulla lapide.

“Perché oggi compiono sei anni. Javier aveva promesso che, appena possibile, li avrebbe portati a conoscere il nonno. Non è mai successo. E io… volevo solo che sapessero dove riposa il loro padre. Tutto qui. Non avrei mai pensato di trovarlo qui.”

Ignacio guardò i gemelli.

Sei anni.

I suoi nipoti.

La parola le balenò nella mente e le fece girare la testa.

Nipoti.

Il sangue di Javier.

Il suo sangue.

Per tre anni si era recata su quella tomba, convinta che tutto fosse finito con la morte di suo figlio. Che il nome Montoya fosse morto lì, sotto il freddo marmo e gli angeli di pietra.

Eppure, davanti a lui c’erano due bambini con cappotti logori, le mani rosse per il freddo e lo stesso sguardo che aveva Javier da piccolo.

Uno di loro, Marcos, fece un passo esitante.

—Mamma… questo signore è tuo nonno?

Lucia chiuse gli occhi per il dolore.

Ignacio smise di respirare.

Nessuno lo aveva mai chiamato nonno.