Al encontrar a una joven arrodillada ante la lápida de su hijo, el magnate grita,

Ignacio emise una risata secca, incredula, quasi feroce.

—Comodo. Molto comodo venire a dirlo adesso, davanti alla sua tomba.

Con mano tremante, infilò la mano nella borsa logora che portava a tracolla. Ignacio si irrigidì d’istinto, ma Lucía estrasse solo una busta di plastica. Da essa, tirò fuori diverse fotografie stropicciate e un pezzo di carta piegato più volte.

Li hanno allungati.

—Prendili pure, se vuoi. Bruciali pure, se preferisci. Ma prima guardali.

Ignacio esitò.

Poi ha scattato le foto.

La prima foto ritraeva Javier su una modesta terrazza, senza abito elegante, privo della solita rigidità delle foto di stampa. Sorrideva. Aveva un braccio intorno alle spalle di Lucía, che indossava un semplice vestito, con il pancione già visibile. In un’altra, Javier teneva in braccio due neonati avvolti in coperte blu e piangeva apertamente. In una terza, baciava la fronte di uno dei bambini mentre l’altro dormiva sul suo petto.

Ignacio sentì la terra tremare.

Non perché non avessi riconosciuto Javier.

Ma perché riconobbe nel suo volto qualcosa che non aveva mai visto in suo figlio nelle foto ufficiali, né negli incontri, né nella residenza, né alle feste dell’alta società.

Pace.

Il foglio piegato era una copia di un certificato di nascita.

Padre: Javier Montoya Álvarez.

Madre: Lucía Serrano Ruiz.

Gemelli.

Ignacio alzò lentamente gli occhi.

—Questo può essere falsificato.

Lucía deglutì. Non si sentì offesa. Non protestò. Si limitò ad aprire di più la busta e a porgergli un altro foglio di carta.

Si trattava di un test del DNA.

Riservato. Datato quattro mesi prima della morte di Javier.